Indestructible, 41 - 21 января 2014 14:25

УБИЙСТВО ПРОКТОЛОГА

В шикарном особняке на улице Шугульва - ворота настежь. Возле решетчатых железных ворот - штук пять наших машин. Еще штук пять не знаю - чьих. Взлетаем по лестнице стремглав. В просторной зале полно этих нарядных ребят из отдела мониторинга и аномальных явлений какими-то приборами. В синих сплошных комбинезонах. В серебристых гермошлемах! Ими командует наш однокурсник Костя Чубко. Все вокруг выглядит так таинственно. Так фантастично! Такое ощущение, что снимается полнометражный фантастический фильм. Все суетятся, волнуются, мельтешат. Ничего не поймешь.
- Радио " Гулкое Эхо"! Можете ли вы назвать имя убийцы? - стремглав кинулась ко мне взлохмаченная симпатичная девушка с микрофоном в руках. Ноги длинные, пушистые. Черные шорты Coty. Желтый трикотажный топ (King $ 25) на голое тело. Стрижка " Гарсон". Цвет волос - светло коричневый. Концы прядей - мелированы.
- Какого? - спросил я удивленно. Ее вопрос застиг меня врасплох. Меня в последнее время что-то все застает врасплох. Это очень странно, если не сказать больше.
- Ну, того. - растерялась горе-журналистка. - Который убил профессора.
- Что? Здесь кого-то убили? - Вы кого-нибудь подозреваете? - не отставала журналистка. Она наверняка видела мои фотографии в газетах. Я иногда получаюсь на них умным и проницательным. Ее непосредственность меня просто растрогала до слез, и я сжалился.
- Конечно, подозреваю! Еще бы! Вот вам телефон моего сотового, позвоните вечером, я вам все расскажу.
- Правда? - удивленно спросила девушка.
- Шоб я так жил!. Приезжайте в любое время! Желательно - ночью! - я протянул ей визитную карточку.
Лично сам труп лежит возле горящего камина, накрытый простынею. Простыня насквозь пропиталась кровью в районе ниже пояса.
- Убери репортеров! - сказал я Геру, отодвигая от своего рта микрофон, который тыкал мне какой-то симпатичный негр в тюбетейке, похожий на Джимми Хендрикса. Гер с готовностью передернул затвор автомата..
- Ты не понял меня. - остановил я его жестом.
Я подошел к трупу и приоткрыл краешек простыни. Мужчина моих лет. Средний блондин. Длина волос до ушной раковины. Челка филированная, асимметричная. Седые аккуратные виски. Ухоженный. Засохшая сопля в уголке ноздри. Гноящаяся ранка на нижней губе. Ветрянка. Сера в левом ухе. Пиджак Garady $580, рубашка Dino Bazzi $ 80. Но умер явно не от простуды.
- Фарнер. Отто. Фридрих. Немец. Пятьдесят лет. - Стал зачитывать мне откуда-то из-за спины как по бумажке Гер. - Врач - проктолог. Очень известный врач. Светило! Доктор медицинских наук. Профессор. Труды там всякие разные. В области жопы. Работает в институте косметической проктологии. Сложнейшие операции по трансплантации таза, пересадки ягодиц, косметические разные дела. Всякие там звезды разжиревшие.
- Ближе к делу! - оборвал я его. - Короче, по предварительной версии он сначала был усыплен. Предположительно каким-то препаратом. А смерть наступила примерно в шестом часу утра. От потери крови. Тут одна деталь. У трупа как бы удалили жопу!
- Всю? - тупо переспросил я.
- Всю до основания. - Гер с каким-то сладострастием и излишней угодливостью откинул простынь. Картина моим глазам предстала, конечно, еще та! Гер, судя по сладострастной улыбке, просто ликовал. Ему - чем абсурднее и загадочнее дело - тем лучше.
- А где сама жопа?
- В том-то и дело, что жопы нет!
- Ищите! Жопа не может исчезнуть бесследно! Она - материальна! Следов борьбы не обнаружено? - с надеждой спросил я, обходя комнаты первого этажа, внимательно глядя себе под ноги, надеясь найти окурки, отпечатки ног, стреляные гильзы, оружие. Следы борьбы значительно облегчили бы мне работу.
- Нет! - грустно ответил Гер, и стыдливо потупил взор. - Никаких следов борьбы я не обнаружил. А что, жопа правда материальна?
- Очень интересно, - сказал я, внимательно приглядываясь к борцовскому ковру в правой части просторного спортивного зала. А это что?
- Это борцовский ковер! Персидский! Шестой век нашей эры.
- Прислугу допросили?
- Прислуга ничего подозрительного не заметила! - прочитал в своих записях Гер.
- Странно.
- Ничего странного. Прислуга слепая!
- Вся?
- Как сговорились!
- Но слышать они что-то могли!
- В том-то и дело, что не могли!
- Неужели - глухие?
- Как на подбор!
- Хоть с ногами?? С этим полный порядок! Есть прехорошенькие!
- А привратник?
- Что - привратник?
- Ну, привратника допросили?
- Нет!
- Это никуда не годится! Привратника надо допросить. Обычно привратники все знают! Но скрывают! А это что? - я кивнул ему на борцовский ковер посредине спортивного зала.
- Это? Я ж тебе сказал - борцовский ковер! - Гер пощупал ковер. - Персидский! Шестой век нашей эры. Ручная работа!
- Сам вижу, что Персидский! Уж как-нибудь персидский от китайского отличу! - повеселев сказал я. - Глянь, кося сюда! - Я показал ему на ковре валяющуюся борцовку "Adidas" и мертвого пожилого усатого судью международной категории с бабочкой Bally на белоснежной рубашке S* Oliver ($ 150) и небольшую коричневую кучку, по запаху, да и по виду не вызывающую сомнения в ее органическом происхождении.
- А ты говоришь, нету следов борьбы! - радостно хлопнул я его по накладному плечу пиджака Zuffer $120, после того, как понюхал кучку. - Позови мед эксперта и хронометриста. Пусть установят время самоубийства судьи.
- Ты думаешь, это самоубийство? - спросил меня ошарашенный Гер.
- Я в этом убежден. - Твердо ответил я. - Ставлю десять долларов!
Я поставил десять долларов и спокойно пошел в ухожую. Я знал, по личному опыту, что судьи международного класса по борьбе обычно в это время года кончают жизнь самоубийствами. Так, по крайней мере, было до сегодняшнего дня..
-Что думаешь обо всем этом? - спросил Гер А г

• 
• 
•