Белокурая бестия, 47 - 6 июня 2011 13:19

Каждый раз, когда от меня уходит любовь, что-то внутри меня умирает. Человек, которого я любила, умирает тоже. Умирает во мне – его образ, то, что любила, все мое субъективное отношение. Мы же никогда не видим другого объективно, таким, как есть - пропускаем его через призму себя, преломляем свет, идущий от него, и видим радугу... А когда чувства прекращают будоражить, когда от них избавляешься, потому что они – такие колюче-острые, причиняют боль, краски тускнеют и призма меняет пропорции. И начинаешь видеть человека по-другому – и это уже не тот, которого любила. А тот – умер. Внутри меня. С частью сердца, в которой он жил.
У меня появляется больше опыта, я стараюсь не повторять прошлых ошибок. Я становлюсь осторожнее и скупее в чувствах. Но непонятно, как это использовать, потому что меня становится все меньше – я умираю по частям. И уже не больно. Просто ничего нет.
И когда пустота внутри меня достигает критической массы, я начинаю заполнять ее разным мусором – обрывками воспоминаний, табачным дымом, ненужными делами и людьми. Это позволяет держать форму – как сумке на витрине, набитой оберточной бумагой.
И готова отдать все за незнание, за неопытность, за то, чтобы чувствовать, чтобы болело, жило, чтобы не было мертвых зон в душе и в памяти, чтобы не уходили, не умирали, чтобы не бояться, что когда-нибудь во мне не останется ни одного живого нерва, ни одной клетки, которая будет продолжать любить...

• 
• 
•