[SIZE=+1]Прости, что всуе...[/SIZE]
Господи, прости, что всуе -
дуракам закон не писан.
Вновь погода депрессует,
как грошовая актриса:
то плюс десять, солнце, птицы,
то к нулю, и небо в сейфе.
Господи, он снова снится...
Я топлю в душистом шлейфе
идилличного Guerlain`а
мысли, но тоскует кожа.
Срочно нужен пункт обменный,
чтоб безумство подытожить.
Обменять бы то на это,
стать циничнее и злее,
и оставить только нетто,
только чистую идею.
Что ж, отбросим упаковку...
Сразу падают кросс-курсы.
Я его любила колко:
он затрагивал ресурсы,
он играл в смешные игры,
он так рвался в полубоги -
эталонный стивен сигал,
соловей с большой дороги.
Я любила, привыкая
прятать нежность в инвективу,
ведь замок в воротах рая
не открыть себялюбивым.
Ну, и к чёрту!
Каламбурю....
Тишина...
Да ты в отгуле!
Господи, прости, что дура.
Господи, прости, что всуе...
Уже Другая